Täna peale kooli kükitasin õuenurgas ja vaatasin, kuidas vanaisa kiigeköisi vahetas. See seedripuude vahele uureakottide ja kileköitega seotud kiik on minuga olnud seitse aastat.
Mäletan, kui esimest korda sellel istusin, pidin maapinnale jõudmiseks seisma kikivarvul. Vanaisa käed olid suured ja soojad; õrna tõukega täitis tuul mu väikese lillelise seeliku. "Kõrgemale!" Hüüdsin, hoides tugevasti köitest kinni, vaadates, kuidas maa all all tundus lähedal ja kaugel, nagu sõidaks lendava paadiga. Siis tundsin alati, et kui ma piisavalt kõrgele kõikun, võin katsuda pilvedesse peidetud suhkruvatti.
Hiljem lõid kiigeköied puutüvedesse sügavad sooned ja mu jalad said kindlalt maad puudutada. Ühel suveööl kiikusin vanaisa juttu Suurest Vankert kuulates, mu seelik pintseldas vastu kaste{1}}kaetud seedrilehti, tundes end jahedalt ja värskendavalt. Järsku taipasin, et kunagi liikumiseks lükkamist vajanud puuplangu saab nüüd õrna tõukega õhku lasta.
Pärast tänast nööride vahetamist istusin sellele üksi. Loojuv päike heitis pika varju, nagu peenike harfikeel. Sulgesin silmad ja õõtsusin kõrgeimasse punkti, kuuldes, kuidas tuul mulle kõrva sosistas: "Näe, nüüd saate ise lennata." Kiigekaares peitub saladus, kuidas kasvada vajavast lapsest teismeliseks, kes suudab ise oma rütmi juhtida.
Maandudes nägin, et puutüvel olid köiejäljed süvenenud. Need aja kulunud märgid olid tegelikult lapsepõlves kirjutatud luuleread.